Ce n'est pas moi, c'est la bête en moi qui pleure. Celle que je n'aime pas, cette inconnue qui fait tout à l'envers, farouche petite ennemie qui ricane dans un miroir perpétuel. Poubelle de l'âme, vide-poches de l'âme, rempli de pensées noircies comme des mégots, de clés rouillés qui n'ouvrent rien, ou si peu de choses.
Bureau Intérieur des Objets Trouvés, mais les objets trouvés commencent toujours par être perdus.
Où sont les rues qui me portaient aux heures fauves ? Les lustres des bals chargés d'étoles vénitiennes, et les femmes dont la robe nocturne soulevée par la brise ressemble à un vol ?
Assise, bien droite sous l'abri-bus, je regarde la pluie en attendant que l'enfance passe.
Ce n'est pas moi, c'est la bête en moi qui pleure.
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