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Bibi fricoté

16 Juin 2015

By Joëlle Pétillot

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Castor tillon

12/08/2015 17:42

Michèle Morgan en Bigoudène, hu hu hu ! Et le keffieh sur la tronche de Netanyahou ? Arf arf. J'adore ma Joëlle. Et ce petit ensemble symbiotique texte/illus, bien sûr. Un regretté ami y aurait apporté sa modiste contribution. Bravo :).

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Nouvel Alain (Mauron)

30/06/2015 22:18

J'adore cette sensualité qui n'a l'air de rien, ces "suivez-moi jeune homme" désinvoltes et gracieux mais qui, comme tu dis, promettent tout sans rien dire, sans même que la promesse n'engage... Si ce n'est celui que ces atours ensorcellent. Oui, il y a des têtes à chapeaux, et des têtes sans chapeaux. J'ai la chance de vivre avec une femme qui aime les porter et à qui ils vont bien. Foulards, bérets, casquettes, ou complexes créations de tissus, tout lui va.

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Katie

23/06/2015 10:16

Quel beau reportage sur le bibi dans tous ses états ! Les dessins superbes, la mise en page très agréable, les mots qu'il faut... Bref, tout contribue à une belle balade parmi l'histoire du chapeau. Merci Joëlle (je suis certaine que ta grand-mère serait fière de toi ! ^^) A bientôt

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William Radet

20/06/2015 07:54

Comme je l'ai déjà dit "La femme s'ouvre jusqu'au mystère"... mais ici chapeau ! l La femme femme semble si ouverte que je la garde pour bibi. Joëlle Pétillot est LA FEMME !

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Bruno FortuneR

17/06/2015 01:42

Chapeau! très bel éloge du couvre chef (couvre chef; tout un programme!) et ce n'est pas moi qui te dirai le contraire. Très belles illustrations aquarelles. Chat-peau donc. Bruno

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Briseur d'étoiles

Bonjour à vous tous. L'actualité ambiante étant loin du youkaïdi, comme du Tsoin-tsoin, je suggère la poésie pour parenthèser, pauser, respirer un brin. Ô lecteurs potentiels (pardonnez moi de ne pas employer "lecteurices" parce que je trouve ça laid...

J'emporte

L'été, tout jeune alors. Mes deux du levant leur main oiseau chacune sur l'épaule de l'autre. Le regard de la grande survit à tous les autres lorsqu'il s'adresse à la petite. J'emporte. Elles parlent une autre langue qui danse sur les pierres dresse vers...

Outre-ciel

Il pleut de la nuit sur les choses. Le regard perd le toit, le clocher, le pont, l’eau claque en rafale d’éclairs, les lumières griffées ne déchirent rien, surtout pas l’obscurité d’un jour qui ne porte plus son nom. L’orage efface, strie, ricane ; plus...

Portrait à la soeur perdue

Tu es une voix perchée sur mon épaule cet oiseau qui pointille le figuier d’une branche à l’autre impressionniste qui s’ignore mais que je sais, moi… tu es ce rire reconnaissable puisqu’il survit dans le mien mémoire rasoir tu es ce surnom donné jumelle...

Cordes salées

Ces cordes là ne se pleuvent pas. Je les ai regardées, puis dessinées. Voici un beau symbole de ce qui s'entremêle, se noue, s'enlace... Étouffe, peut-être. Il recelait de l'ironie, ce ciel incolore, car pas loin l'océan bougeait, plissant, gavé de vie...

Je regagne mon ombre

Je regagne mon ombre. Étrange cette façon de créer un soi-même hors de soi. Un prolongement éteint s’il perd sa source ; car comment mettre au monde un moi d’ombre, sans lumière ? Je regagne mon ombre, et peut-être est-ce là le vrai nu. Voici que vient...

Ce noeud

Ce nœud infini qu’on regarde voyage silencieux d’amarres, entrelacs couleurs Ils disent le ressac chantent l’oscillation dans un blues rauque le cri des mouettes pleure et sourit sur les spirales aux allures de tripes nous ce nous de cordages conjugué...

Saison secrète

Il fait un temps de fer forgé, les grilles volutent dans le gris. L’horizon tailleur de pierres profile des toits gros d’heures plurielles, gonflées comme des duvets. Une saison habitée d’un vide sans vertige serre la colline, pourtant en grande toilette,...