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Il fait rire, il fait jour

19 Janvier 2018

By Joëlle Pétillot

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Nouvel

24/02/2018 10:51

Quelle belle nuque il a, le jongleur. Comme si sa tête était elle-même une balle à jongler. Beau texte. Et si ces balles étaient autant d'étoiles...

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Marie-Cécile Objectivement Nature

21/01/2018 19:59

Très pétillant !

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Bruno FortuneR

19/01/2018 19:20

"Il fait rire , il fait jour" jonglerie de mots que tu lances et retombent Pétillot!

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Cachou

19/01/2018 18:57

Bel hommage à ces artistes des rues, ces fabuleux magiciens qui accrochent des sourires à nos lèvres et des lumières à nos yeux, même aux jours maussades ...

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Trois, la grâce

Elles bougent comme les arbres au vent leur taille est belle leurs seins dansants au bout des doigts tous les printemps dans leurs cheveux nichent des chants leurs pieds joyeux ploient les rivières en s’y baignant elles rêvent comme les arbres au vent...

Le silence des phares

L e silence des phares retient la mer par la lente torture des vagues sur les rochers, et leur fierté à ne pas se rompre. Poignard sur la houle, qu’il ouvre en grand, sans blessure, le silence des phares ne se ressemble pas. Il dit la solitude comme la...

Briseur d'étoiles

Bonjour à vous tous. L'actualité ambiante étant loin du youkaïdi, comme du Tsoin-tsoin, je suggère la poésie pour parenthèser, pauser, respirer un brin. Ô lecteurs potentiels (pardonnez moi de ne pas employer "lecteurices" parce que je trouve ça laid...

J'emporte

L'été, tout jeune alors. Mes deux du levant leur main oiseau chacune sur l'épaule de l'autre. Le regard de la grande survit à tous les autres lorsqu'il s'adresse à la petite. J'emporte. Elles parlent une autre langue qui danse sur les pierres dresse vers...

Outre-ciel

Il pleut de la nuit sur les choses. Le regard perd le toit, le clocher, le pont, l’eau claque en rafale d’éclairs, les lumières griffées ne déchirent rien, surtout pas l’obscurité d’un jour qui ne porte plus son nom. L’orage efface, strie, ricane ; plus...

Portrait à la soeur perdue

Tu es une voix perchée sur mon épaule cet oiseau qui pointille le figuier d’une branche à l’autre impressionniste qui s’ignore mais que je sais, moi… tu es ce rire reconnaissable puisqu’il survit dans le mien mémoire rasoir tu es ce surnom donné jumelle...

Cordes salées

Ces cordes là ne se pleuvent pas. Je les ai regardées, puis dessinées. Voici un beau symbole de ce qui s'entremêle, se noue, s'enlace... Étouffe, peut-être. Il recelait de l'ironie, ce ciel incolore, car pas loin l'océan bougeait, plissant, gavé de vie...

Je regagne mon ombre

Je regagne mon ombre. Étrange cette façon de créer un soi-même hors de soi. Un prolongement éteint s’il perd sa source ; car comment mettre au monde un moi d’ombre, sans lumière ? Je regagne mon ombre, et peut-être est-ce là le vrai nu. Voici que vient...