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Chorale

1 Février 2018

By Joëlle Pétillot

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Alain Nouvel

05/03/2018 21:50

Un peu comme le précédent, (le suivant , en fait), des oxymores, des reprises sur la lèvre, des erreurs si justes. Une errance qui touche son but.

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marine Dusarrat

04/03/2018 11:32

Un vouloir d'envol , je comprends, et puis nous restons à terre mais le rêve est en nous !<br /> Superbe <br /> Marine D

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marine D

06/02/2018 09:04

Comme un oiseau à terre, les nuages continuent leur voyage et nous restons sur le rivage...

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sophie marie Van der Pas

02/02/2018 15:19

Voici un texte dont la puissance me parle, ce poème est absolument magnifique, ...et pourtant il y a chorale!! moi qui ai perdu les sons, et qui entends les vibrations de la mer, au delà des coquillages, je suis très émue par ce chant...

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Bruno FortuneR

02/02/2018 10:41

Où quand la poésie se fait oxymore pour mieux nous réveiller aux rêves. Magique!

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marine D

02/02/2018 07:32

Un texte superbe, merci

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Eric Costan

01/02/2018 18:10

Il me plait énormément, me fait du bien. Merci Joëlle.

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Larmes forêt.

Comment compter ses respirations ? Elles relèvent de l’irréfléchi. Nul n’apprend à remplir d’air ses poumons. Hormis les asthmatiques ou quelques acharnés du yoga, qui prête l’oreille à son souffle? Nous sommes vivants ; cette tranquille assertion ne...

Peut-être, mais

Le ciel était si bleu qu’il paraissait mentir. Mais toi qui m’embrassais, que savais-tu du soleil ? Qu’ignorais-tu de nous ? Quelle vie celais-tu dessous tes yeux ouverts, dans ce sommeil des mots que l’on ne choisit pas ? L’inconnu palpitait dans ce...

La maison vide

Tout péter

Tout péter la peinture du vieillir le bonjour au voisin le merci à la dame l’ordre des saisons le tablier gras du quotidien l’usure tout péter le bord des choses la peur du temps pulvériser au champ de mines le souvenir-rasoir la barbaque d’amertume tout...

Circé

Une des variantes du mythe d'Ulysse ; Circé lui donne un fils, qui plus tard, en abordant à Ithaque, alors qu'il pille l'île, tuera son père venu défendre le rivage. Il ne l'a, et pour cause, pas identifié. Les enfants sont ingrats. Circé je porte ton...

Secret de ruines

Sur l’herbe inégale vague un secret de ruines toujours enceintes du passé d’où monte quelle que soit la lumière ou l’ardeur d’une saison la trace des langues perdues celle des promesses oubliées dont parfois bien cachées la griffe entame le blanc des...

Toi, rouge

Toi , rouge fait de mille rouges j’ai mille vies à ne pas finir mille routes à tisser mille frissons à gémir avant de dévorer l’aube à l’heure des possibles Illustration : peinture de Pierrette Jacqueson

La rame

Dans les wagons serrés on dit aussi « la rame » peut-être parce que c’est marin la rame remonte l’océan des distances aux coquillages étranges d’où nul n’entend jamais la mer sur la barre métallique s’enroulent les douleurs la buée des doigts les rêves...