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Le gris du cri

11 Mars 2018

By Joëlle Pétillot

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Clément G. Second

13/03/2018 16:17

J'aime que votre poème, à partir d'une occurrence ? , donne lieu à cette "remontée" non seulement temporelle mais ontologique. Il porte le sceau de l'authentique, un sceau si ductile et douloureusement beau.

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Joëlle Pétillot

13/03/2018 17:34

J'ai d'excellentes lectures, cher Clément. Peut-être est-ce cela qui aide. Sûrement, même, cher Porteur silence.

Eric Costan

12/03/2018 22:29

J'ai une lecture très spéciale de ces mots . <br /> Arborescence adolescence

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Alain Nouvel

11/03/2018 21:05

Poème énigmatique et lumineux pourtant. Loin de tes pompes ? Non, ce serait réducteur et ironique. Pourtant, ces "espadrilles" qui font jeune fille... Celle que tu es encore aujourd'hui, mais... ?... Qui s'éloignerait à grand pas (d'espadrilles ?) Que faire alors ? Remonter le temps ?... Mais avec quels souliers ?

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Briseur d'étoiles

Bonjour à vous tous. L'actualité ambiante étant loin du youkaïdi, comme du Tsoin-tsoin, je suggère la poésie pour parenthèser, pauser, respirer un brin. Ô lecteurs potentiels (pardonnez moi de ne pas employer "lecteurices" parce que je trouve ça laid...

J'emporte

L'été, tout jeune alors. Mes deux du levant leur main oiseau chacune sur l'épaule de l'autre. Le regard de la grande survit à tous les autres lorsqu'il s'adresse à la petite. J'emporte. Elles parlent une autre langue qui danse sur les pierres dresse vers...

Outre-ciel

Il pleut de la nuit sur les choses. Le regard perd le toit, le clocher, le pont, l’eau claque en rafale d’éclairs, les lumières griffées ne déchirent rien, surtout pas l’obscurité d’un jour qui ne porte plus son nom. L’orage efface, strie, ricane ; plus...

Portrait à la soeur perdue

Tu es une voix perchée sur mon épaule cet oiseau qui pointille le figuier d’une branche à l’autre impressionniste qui s’ignore mais que je sais, moi… tu es ce rire reconnaissable puisqu’il survit dans le mien mémoire rasoir tu es ce surnom donné jumelle...

Cordes salées

Ces cordes là ne se pleuvent pas. Je les ai regardées, puis dessinées. Voici un beau symbole de ce qui s'entremêle, se noue, s'enlace... Étouffe, peut-être. Il recelait de l'ironie, ce ciel incolore, car pas loin l'océan bougeait, plissant, gavé de vie...

Je regagne mon ombre

Je regagne mon ombre. Étrange cette façon de créer un soi-même hors de soi. Un prolongement éteint s’il perd sa source ; car comment mettre au monde un moi d’ombre, sans lumière ? Je regagne mon ombre, et peut-être est-ce là le vrai nu. Voici que vient...

Ce noeud

Ce nœud infini qu’on regarde voyage silencieux d’amarres, entrelacs couleurs Ils disent le ressac chantent l’oscillation dans un blues rauque le cri des mouettes pleure et sourit sur les spirales aux allures de tripes nous ce nous de cordages conjugué...

Saison secrète

Il fait un temps de fer forgé, les grilles volutent dans le gris. L’horizon tailleur de pierres profile des toits gros d’heures plurielles, gonflées comme des duvets. Une saison habitée d’un vide sans vertige serre la colline, pourtant en grande toilette,...