Editer l'article Suivre ce blog

Administration + Créer mon blog

poésimages

Champs de bruine

26 Novembre 2018

By Joëlle Pétillot

La fenêtre est tendue d'un fin rideau de pluie.

La voix laboure un champs de bruine

Tandis que sur mes lèvres

En brise-bise

S'impriment les dentelles de l'eau.

« Article précédent Article suivant »

Retour à l'accueil

Partager cet article

Repost0

À propos

Voir le profil de Joëlle Pétillot sur le portail Overblog

Commenter cet article

Marie-Cécile

20/12/2018 18:31

Pour une fois que je trouve la bruine agréable... Merci !

Répondre

bruno fortuner

01/12/2018 13:23

Tu bruines décidemment très bien, <br /> Bruino

Répondre

Clément G. Second

27/11/2018 17:17

Rien de trop, rien ne manque.Tout y va et vient admirablement entre effectif et potentiel ; quelle tessiture poétique ! Et je vois en "un champs" comme un génial oxymore numéral*****

Répondre

Alain Nouvel

27/11/2018 09:24

Champ de bruine, comme vous y allez, Madame ! Chant de bruine, plutôt ? A moins que ce champ ne fasse écho à ... Un champ de ruine ?... Mais je n'irai pas plus loin, c'est "miné" ! Bisous.

Répondre

Eric Costan

26/11/2018 20:09

Je te l’envie.

Répondre

Amélie

26/11/2018 19:08

J'y suis. Et me revient une chanson de Barbara : Pierre. Merci Joëlle :-)

Répondre

Joëlle Pétillot

26/11/2018 19:15

...plus beau compliment. Pfff, quand la messagerie s'emballe...

Joëlle Pétillot

26/11/2018 19:14

Merci infiniment, Amélie. Je ne pourrais pas imaginer plus bea

La rame

Dans les wagons serrés on dit aussi « la rame » peut-être parce que c’est marin la rame remonte l’océan des distances aux coquillages étranges d’où nul n’entend jamais la mer sur la barre métallique s’enroulent les douleurs la buée des doigts les rêves...

Iris

Illustration : sculpture de Stéphanie Roche-Pétillot Tu portes haut la beauté divine traversière aux pas de nuées drapée de l’enfance des couleurs présence ensoleillée dans le balbutiement des fontaines porteuse de mots comme d’autres sont porteuses d’eau...

Infime infini - Ukyio -

Le papillon coud le jardin poétique du fragment la feuille la fleur chaque île où il se pose ne plie pas ou à peine infime foudroiement brise ou brisure que dit la lumière à ce livre sans milieu ouvert fermé vivant que mes pieds sont de glaise je n’ai...

Petit Oeuvre

Les doigts gantés d’un brouillard blanc dansent dans la farine. L’odeur poivrée de la levure pique un peu au début. Palper, mêler, pétrir : nous voici démiurge. Quelque chose rebondit sur la paume des mains, un doux chaos se troue, remonte, se replie...

Chemin brut

Elle choisit un chemin brut, d’une belle matière : mi-poussière, mi-marbre. Il lui fallait le transporter ; elle s’y efforça. Cela lui prit du temps. Alourdie de ce poids sur ses bras, elle avança avec prudence, prenant garde à ne rien casser. Son atelier...

Rubyk's

Dessine-moi la géométrie du bonheur rubyk's cube moi aux quatre vents le cinquième au milieu ainsi noyée de brises je ferai plus que respirer Tu m’as dessinée un jour depuis aucune gomme ne peut me vaincre insensible à l’effacement mais pas au rêve les...

La langue d'une île

La maison est petite mais le jardin respire et la lande le suit. La mer au bout donne au ciel le statut d'invité permanent. Le muret ne coupe pas la ligne de fuite ; l'échappée s'en trouve encore embellie. Le jour est gros de mille lumières, dont les...

Tête de bois

Quand le passé fait sa tête de bois et reste là sans bouger timidité de la lumière elle entre à pas de louve franchit la douve des années les jours traînent marelle et ronde des pas sans résonnance mais présents mais là et bien là joli chant de poussière...