Écorce vive

Sinueux le cri lent bégaye

Sa part d’amour inachevé

Au soleil bas les mots s’empourprent

La mer, le fleuve-temps,

La voix de toutes les rivières

Le décalque de nos vies brèves

Rien ne se tait

Jamais vraiment

Car il n’est de vrai silence

Que dans l’assourdi.