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poésimages

Petite tête

10 Janvier 2019

By Joëlle Pétillot

Si tu pouvais

ne plus battre sur la vie douce

chercher ailleurs

sonne comme une presque fin

de la gamme de la douleur

Éparpille

vite

fais de moi un lambeau

lapide

je suis prête à te donner la pierre

mais je sais

ce ne serait plus drôle

je sais

Tu vas la refuser.

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Eric Costan

10/01/2019 20:46

Absolument, chacun la sienne.<br /> Oh comme je l’aime celui-ci !

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Eric

11/01/2019 23:38

Et l’émotion peut se faufiler, en finesse.

Joëlle Pétillot

10/01/2019 20:49

Merci Eric. Pour une fois, écrit sans trop de décalage entre le ressenti de la couenne et le reste...

Larmes forêt.

Comment compter ses respirations ? Elles relèvent de l’irréfléchi. Nul n’apprend à remplir d’air ses poumons. Hormis les asthmatiques ou quelques acharnés du yoga, qui prête l’oreille à son souffle? Nous sommes vivants ; cette tranquille assertion ne...

Peut-être, mais

Le ciel était si bleu qu’il paraissait mentir. Mais toi qui m’embrassais, que savais-tu du soleil ? Qu’ignorais-tu de nous ? Quelle vie celais-tu dessous tes yeux ouverts, dans ce sommeil des mots que l’on ne choisit pas ? L’inconnu palpitait dans ce...

La maison vide

Tout péter

Tout péter la peinture du vieillir le bonjour au voisin le merci à la dame l’ordre des saisons le tablier gras du quotidien l’usure tout péter le bord des choses la peur du temps pulvériser au champ de mines le souvenir-rasoir la barbaque d’amertume tout...

Circé

Une des variantes du mythe d'Ulysse ; Circé lui donne un fils, qui plus tard, en abordant à Ithaque, alors qu'il pille l'île, tuera son père venu défendre le rivage. Il ne l'a, et pour cause, pas identifié. Les enfants sont ingrats. Circé je porte ton...

Secret de ruines

Sur l’herbe inégale vague un secret de ruines toujours enceintes du passé d’où monte quelle que soit la lumière ou l’ardeur d’une saison la trace des langues perdues celle des promesses oubliées dont parfois bien cachées la griffe entame le blanc des...

Toi, rouge

Toi , rouge fait de mille rouges j’ai mille vies à ne pas finir mille routes à tisser mille frissons à gémir avant de dévorer l’aube à l’heure des possibles Illustration : peinture de Pierrette Jacqueson

La rame

Dans les wagons serrés on dit aussi « la rame » peut-être parce que c’est marin la rame remonte l’océan des distances aux coquillages étranges d’où nul n’entend jamais la mer sur la barre métallique s’enroulent les douleurs la buée des doigts les rêves...