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Poésimages

Chair de houle

18 Juin 2024

By Joëlle Pétillot

La mer à qui le vent

donne la chair de houle

l'horizon détracé d'écume

brouillard de sel

Noroit brisant le ciel

au bleu passé

drôles de sirènes

à contrechant

la rage au sillon moutonne sa colère

et pousse

pousse

gifle les voiles

avance

se débat

mais seuls les bateaux voyagent

et elle ne leur pardonne pas.

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J'emporte

L'été, tout jeune alors. Mes deux du levant leur main oiseau chacune sur l'épaule de l'autre. Le regard de la grande survit à tous les autres lorsqu'il s'adresse à la petite. J'emporte. Elles parlent une autre langue qui danse sur les pierres dresse vers...

Outre-ciel

Il pleut de la nuit sur les choses. Le regard perd le toit, le clocher, le pont, l’eau claque en rafale d’éclairs, les lumières griffées ne déchirent rien, surtout pas l’obscurité d’un jour qui ne porte plus son nom. L’orage efface, strie, ricane ; plus...

Portrait à la soeur perdue

Tu es une voix perchée sur mon épaule cet oiseau qui pointille le figuier d’une branche à l’autre impressionniste qui s’ignore mais que je sais, moi… tu es ce rire reconnaissable puisqu’il survit dans le mien mémoire rasoir tu es ce surnom donné jumelle...

Cordes salées

Ces cordes là ne se pleuvent pas. Je les ai regardées, puis dessinées. Voici un beau symbole de ce qui s'entremêle, se noue, s'enlace... Étouffe, peut-être. Il recelait de l'ironie, ce ciel incolore, car pas loin l'océan bougeait, plissant, gavé de vie...

Je regagne mon ombre

Je regagne mon ombre. Étrange cette façon de créer un soi-même hors de soi. Un prolongement éteint s’il perd sa source ; car comment mettre au monde un moi d’ombre, sans lumière ? Je regagne mon ombre, et peut-être est-ce là le vrai nu. Voici que vient...

Ce noeud

Ce nœud infini qu’on regarde voyage silencieux d’amarres, entrelacs couleurs Ils disent le ressac chantent l’oscillation dans un blues rauque le cri des mouettes pleure et sourit sur les spirales aux allures de tripes nous ce nous de cordages conjugué...

Saison secrète

Il fait un temps de fer forgé, les grilles volutent dans le gris. L’horizon tailleur de pierres profile des toits gros d’heures plurielles, gonflées comme des duvets. Une saison habitée d’un vide sans vertige serre la colline, pourtant en grande toilette,...

L'orage ou l'océan

Parfois la peur de la vie son vertige de falaises la litanie des corps sous une pluie de draps leur tissu blanc de vagues l’écume et sa pâleur d’oiseau le chant rouillé des années sur nos gestes les cils paupières échouées dans le sommeil parfois la lune...