Sinueux le cri lent bégaye Sa part d’amour inachevé Au soleil bas les mots s’empourprent La mer, le fleuve-temps, La voix de toutes les rivières Le décalque de nos vies brèves Rien ne se tait Jamais vraiment Car il n’est de vrai silence Que dans l’as...
La fenêtre est tendue d'un fin rideau de pluie. La voix laboure un champs de bruine Tandis que sur mes lèvres En brise-bise S'impriment les dentelles de l'eau.
parfois ma main écoute je pose mes mains où rien ne bat que des fissures ma voix de papier a fait des cendres de nous et pourtant juste là sans chaussures pieds aussi nus que moi je sais voler.
Je ne connais pas les ténèbres. Le noir tient dans ses profondeurs des fourmis d’étoiles et la lune aux mille visages, hantée d’une lumière qui n’est pas la sienne. Je ne connais pas le silence. Trop de chagrins et de joies humaines fauteuses de trop...
Le gisant drapé du sommeil des pierres, divisé par son épée, flanqué de la gisante mains jointes sur les plis d’une robe sage que nul ne troussa jamais. Et surtout pas le gisant : bien en peine. L’éternité serait un des noms de l’ennui.
Après un certain temps écoulé non pas sans honte, (ma vie de distraite en génère à foison) mais sans honte notable, il advint donc pas plus tard qu’aujourd’hui… un message. Et tout a basculé. Préambule : je choisis mes amis FB avec prudence, voire subrepticité...
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