poesimages

Un jour la bouche rendit un bruit de caillou. Les larmes avaient fui ailleurs, plus assez de force pour monter aux yeux. La  main posée sur la poitrine ne recevait que du vide, rien ne battait. Sauf ces craquelures, les cendres mêlées à la terre, du sang dans les ravines, sur les herbes pâles, partout ailleurs que sous la peau.

Faire semblant, parler avec une voix en papier de verre, sombrer quand personne ne voyait. Celer les ténèbres, parer d’oripeaux une vie calcinée, un cri suivi de pleins d’autres, leurs échos sous les cheveux même dans le sommeil.

Quel sommeil ?

Un palimpseste qui remue.

De cette âme perfectible où l’enfance riait encore ne subsistaient que les ratures. Un point sans chaussures. Quelque chose en permanence vaguant dans les profondeurs. Rien à comprendre du brouillard. Sauf un parfum lourd d’équarrissage.

Le froid.

Il faut du temps pour apprendre le pas. Le tango du pardon ne s’acquiert pas tout de suite.

Ce chien de nuit est un renard.

Je m’endors lorsque toi tu veilles

Drôle d’amour si loin venu

Qui fait de toi mon inconnue

Familier sourire d’écran

Viens t’en mon rêve, mon abeille

Si loin et de mon sang pourtant

Pour jouer à cloche-merveille

Avec le vent 

Comment le dire dans ta langue

En notes bleues

Dis-moi,  comment ?

Ce doit être doux à l’oreille

Et dentelé, et murmurant.

Ma métisse ô mon eurasienne

Ici c’est mes pinceaux qui parlent

La patience aussi, ma petite

Toi ma singulière pépite

Je t’attends.

Si tu pouvais 

ne plus battre sur la vie douce

chercher ailleurs

Si 

sonne comme une presque fin

de la gamme de la douleur

Éparpille 

vite

fais de moi un lambeau

lapide

je suis prête à te donner la pierre

mais je sais

ce ne serait plus drôle

je sais

Tu vas la refuser.

Sinueux  le cri lent bégaye

Sa part d’amour inachevé

Au soleil bas les mots s’empourprent

La mer, le fleuve-temps,

La voix de toutes les rivières

Le décalque de nos vies brèves

Rien ne se tait

Jamais vraiment

Car il n’est de vrai silence

Que dans l’assourdi.

La fenêtre est tendue d'un fin rideau de pluie.

La voix laboure un champs de bruine

Tandis que sur mes lèvres

En brise-bise

S'impriment les dentelles de l'eau.